Ich sitze im Käfig. Bin der Vogel dem es nicht wohler wird weil der Käfig wunderschön ausgestattet ist. Bin der Vogel der alles genauso hat wie er es sich immer gewünscht hatte. Vorher. Der Vogel, der irgendwann bemerkt hatte, so schön der Käfig auch ist, es ist ein Käfig. Der Vogel, der sich das Ausbrechen wünscht, doch nicht mehr fliegen möchte, nicht mehr fressen möchte, nicht mehr singen möchte, der Vogel der immer weniger werden möchte. Sitze, falle, bleibe liegen, werde immer weniger. Und weniger. Und irgendwann bin ich so wenig, dass ich mit Leichtigkeit durch diese Stäbe fliegen kann. Nicht einmal die Flügel muss ich einziehen dafür. Ich fliege durch die Stäbe des Käfiggitters die nun riesige Säulen sind zwischen denen ich verstecken spielen kann, sie aber auch hinter mir lassen kann. Ich durchfliege sie nach draußen, bleibe tagelang weg, komme zurück. Ganz wie ich möchte. Der Käfig, wo war er?
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